Palabras más, palabras menos

Se sintieron las secuelas de las celebraciones de ultratumba en este programa, se reflejo en dos cosas: la visita de dedos y la música programada. Antes de que se me olvide mencionarlo el programa se recorrerá una hora ,de 21 a 20 horas para que vayan haciendo sus previsiones. Las notas que nos encontramos en esta ocasión fueron:

• Ladrones se pintan el rostro para asaltar un minisuper
• Lo arrastra un trailer 4 millas y el solo se queja que le tiro su refresco
• Notas de rateritos al a hora de asaltar un banco
• Red social solo para guapos
• Leyendas urbanas que resulta que son verdaderas
• Las 10 leyes informales del internet
• En inglaterra sigen sacando alos padres de los parques por el bien de los niños
• Y el 29 de octubre de 1969 nació Internet…
• Los autobuses de Barcelona excluirán todos los mensajes ideológicos de su publicidad

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Nos escuchamos el próximo Martes a las 20 hrs. por: http://radio.fabricademitos.com

Es extraño: de manera consciente o inconsciente construimos nuestra personalidad y en función del ella seleccionamos los signos que la representan. O los que queremos que la representen, que es lo mismo que al revés.

Lo anterior lo digo porque hay algo que nosotros relacionamos mucho con la manera en la que otros nos ven -y la manera en la que queremos que nos vean-: la música. No digan que no, en algún momento de nuestras vidas todos hemos tenido alguna filia inexplicable, un placer culpable y un pecado que esconder. ¿Esconder? Pues sí. Antes muertos que confesar que en el Ipod traemos la rola de Luismi de la noche, la playa, la lluvia y la malacopa.

Me llama la atención que los géneros musicales tienen ciertos estigmas. Si escuchas cumbias eres naco, si escuchas banda eres narco, si escuchas reguetón nunca brillarás en sociedad. Ah, pero eso sí: cualquiera de los que señalan a estos bárbaros del ritmo, a estos prófugos del distorsionador, es perfectamente capaz de ir a una fiesta, perder la cadenita y ponerse a bailar. Y voy a escribir en mi diario, auuuuuuuuuuu…

Pero hay un género que está peleado con casi cualquier cosa. Aunque está relacionado con un cierto estatus socioeconómico, con un tipo de personalidad o con una edad específica, he sido testigo de la discriminación que sufren sus seguidores. He sido testigo de que hasta en las prepas nice, señoras y señores, los adolescentes tienen pena de admitir que son poperos de corazón. Los mayores -y más altos- acusan a los demás; en tono de burla señalan a un inocente que se esconde entre los otros: “Miss, miss, a Fulanito le gusta RBD”. Los otros se ríen y yo compadezco a la víctima.

Sin embargo, eso es mucha hipocresía. Yo confieso abiertamente y sin tapujos -bajo miseudónimo, claro- que yo, sí, YO ESCUCHO POP. ¿Eso es malo? ¿Ofende a Dios? ¿Me condena a una eternidad en el infierno? No necesariamente, veamos por qué.

El pop es un género musical como cualquier otro. Menospreciado por los rockeros, diseccionado por los jazzistas, agredido por los blueseros (pero engendrado por todos ellos), ha sido uno de los más prolíficos, versátiles y resistentes. La persistencia del pop se debe, desde mi punto de vista, a dos razones fundamentales. La primera es que combina las bases rítimicas negras con las temáticas de la canción sentimental blanca: la herencia del rock y del blues queda descafeinada y adaptada a la expresión del crooner. ¿Lo mejor de dos mundos? Quizá no, pero sí lo más audible.

Quien menosprecia el pop lo hace porque tiene de él una imagen timbiricha y comercial, pero anula inmediatamente uno de los fenómenos musicales, culturales y mercadológicos más importantes de nuestra era, heredero de gran tradición y generador de cambios sustanciales en otros géneros. Es famosa la anécdota de Bruce Springsteen que, talentoso e independiente, no alcanzaba el reconocimiento hasta que su productor le dijo que compusiera algo que se pareciera a lo que sonaba en el radio. El Jefe relata que lo único que hizo fue sintonizar su radio, escuchar “Thriller”, de Michael Jackson, y luego componer “Born in the USA”, rola que lo catapultaría a la fama y modificaría la historia del rock norteamericano.

Entonces, ¿qué es el pop? ¿Hay buen pop? ¿Cuál es la frontera que lo separa de otros géneros? ¿Cuál es el diagnóstico del pop en español? De eso y más hablaremos en una serie de posts que se inaugura hoy, oh lectores.

Insisto, de hombres no sé, pero de canciones sí, me cae. Aunque quizá podría yo escribir la otra versión.

Al parecer mi compu murió. En el peor momento posible, por cierto. Cosas de la vida.

Si alguien me puede recomendar un buen servicio de reparación de laptops lo agradecería bastante.

…

…

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Buaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa.

(Me voy a comprar un shampoo de los que dicen “no más lágrimas”).

Dicen que lo que bien se aprende jamàs se olvida y yo me pregunto por què nos concentramos en aprender mejor lo que duele. Me ha costado mucho recuperar mis hàbitos normales, pero cuando se tratò de recordar lo mala que me han dicho que soy, eso fue fàcil.

Ayer fue uno de esos dìas. Gracias a Dios no hubo que ver a nadie: pendientitos aquì y allà, instalaciones, composturas, acomodos… La mudanza, como la cosecha de mujeres, nunca se acaba.

Yo siempre he dicho que hay dos cosas que nunca me gustarìa perder: la imaginaciòn y la memoria. Cuando alguna de las dos me falla me produce una frustraciòn que no alcanzo a manejar.

Ayer por la tarde decidì preparar arroz. Se me batiò. Como no soy de las que se rinde fàcil lo intentè por segunda vez, pero lo dorè de màs. Ahora ya no sè hacer arroz.

Les parecerà estùpido, pero eso me produjo un desconcierto enorme. Del fracaso en las ollas volè a otros dolorcitos y sentì mucho miedo. Hay gente que me cuenta mi vida como si fuera sencilla, hay gente que se imagina que tengo todo claro y bajo control, pero no es asì. Yo tambièn estoy asustada y me siento sola, como todos los demàs. Y ahora, ¿còmo se hacìa el arroz, còmo se cargaba un bebè, còmo se daba clase, còmo se ponìa la bòveda espiritual, còmo se leìa el tarot, còmo se hacìa la vida entera?

Hay cosas màs difìciles que otras pero paso a paso se llega lejos. Supongo. Habrà que aprender de nuevo y ya. Al cabo y què.

(No, no es tan fàcil, pero es que ya no me acuerdo tampoco  de còmo pedirte un abrazo.)

Soundtrack recomendado: “Se me olvidò que te olvidè”

Se me habìa olvidado recomendarles un nuevo blog bastante interesante: http://elmontonal.blogspot.com

Lo bonito es que hay muchas perspectivas sobre un tema comùn que irà rotando. Sin embargo, lo verdaderamente rico es que los blogueros que ahì escriben son otros, unos distintos a los de sus blogs, sin perder su estilo. Yo quedè gratamente sorprendida con la participaciòn del Nahual. Ademàs, es un escaparate para mì, pues estàn colaborando personas que no conocìa pero que dicen y dicen bien.

Pos ahì le caen y me cuentan què opinan. Felicidades a la Trompetista de Falopio, que fue la de la poderosa iniciativa (blogstars hay muchas, nena, pero divas ya quedan pocas, je).

Cara

Leo tu correo una y otra y otra vez. Pienso que por una vez en mi vida tengo la voluntad de hacerlo todo bien desde el principio.

Cruz

Leo tu mensaje y río. Tu propuesta es concreta y apresurada. Siento que por una vez en mi vida tengo ganas de hacerlo todo mal desde el principio.

…

La moneda está en el aire.

¿Por qué no te vas?, si se lo dices a alguien, puede significar “vete”. En este momento significa vete.

Vete.

(¿O debería decir “sáquese perro”?)

seistreintaicuatroaememexicodeefe/entrecedejunioyacasieseldosmildiez

¿Por qué no te vas?, si se lo dices a alguien, puede significar vete. Pero a veces también significa eso: ¿por qué? Sólo quisiera saber por qué. Mi oído punza y me pregunto qué es lo que no estoy escuchando. He hecho todo lo que está en mí. Saqué todo lo que tenía. Solté todo. ¿Y entonces?

Se puede tomar el mundo por cualquiera de sus lados: por el de arriba, por el de abajo, por el de un lado, por el del otro. Se le puede quitar la cascarita. Se puede desabaratar todo, deshacerlo, tejer y destejer, romper, quemar, tirar a la basura… Es materia. Los actos se van haciendo gotitas de pasado, poco a poco se derraman. Se evaporan. No se quedan. Yo me bebí los míos, los lloré, los usé para regar un par de plantas. ¿Y entonces?

Las hojas de papel se vuelven cosas entre las manos. Se escriben, se rayan, se dibujan. Son pájaros y vuelan por la alfombra que es el cielo, que es el mar. Pájaros de papel. No son papel. No son pájaros. Son la unión de ambas cosas y a la vez ninguna, y si lo deshago tampoco puede volver a ser pájaro tampoco puede volver a ser papel. Es la materia ya sin significado. No queda nada. ¿Y entonces?

¿Por qué no te vas? Pon en una canasta las razones. Ponlas en alambre, en tus dedos, en las yemas de tus dedos las puedes poner y luego untarlas en el plástico de la computadora. Las puedes poner dentrito dentro tuyo hasta que te salgan como una hernia, es decir, como una tripa que sale por donde no debió salir -eso es una hernia, al fin y al cabo-. Guardarás las razones y luego no te dejarán caminar y en el cuerpo ningún hueso ni tripa ni seso te quedará que sea lo que debió ser o lo que era, porque al final el cuerpo también es materia y se niega a la destrucción y a la lucidez y a la destrucción y a tener sentido y a la destrucción y a ser lo que era. Y cuando ya no seas lo que eras, cuando ya no seas tú, ¿qué serás entonces? ¿cómo he de reconocerte entonces? 

Si te callas dite al menos la verdad. Si no te vas no te calles.

yacasieseldosmildiezyasonlaseiscuarentaitres

Empujé la puerta. Era la salida.

Inmediatamente la crucé.

En cuanto atravesé el umbral lo supe: toda salida es una entrada.

No sé dónde estoy, pero estoy bien. Estaré bien. Saldré un día. Y al salir, entraré a la libertad.

¡Ya lo quiero! ¡Yo pido ser George!